sem título

"Um pedaço de madeira pinta o que eu quero que seja pintado.
Passa por páginas e páginas e toca seu negro pincel.
Parte pelas laudas e forma desenhos negros.
Cheios erros, berros, desespero.

Joga sobre a folha toda uma raiva reprimida,
uma dor que já foi sofrida,
uma derrota que, sem sombra de dúvidas, foi perdida.
Preenche toda a parte alva,
preenche com toda calma,
com toda ira.

O pintor, o poeta, o escritor....todos tinham um lápis em suas mãos,
e jorravam suas frustações, emoções,divagações.
Nem sempre foram compreendidos,
acometidos por querer transmitir,
por querer distribuir tudo o que lhes foi dado."

jer.